Раиса

11 сентября 2021 года раздался телефонный звонок, слабый голос нежно произнёс: "Привет, дорогая внученька, поздравляю тебя с днем рождения! Будь здорова!". Звонила моя бабушка. Спустя две недели её не стало. Не сразу я поняла, что тот наш разговор был последним - осознание придёт позже.

Конец сентября в городе, где я живу - уже глубокая осень с первыми ночными заморозками. Чтобы как-то унять печать утраты, я подолгу измеряла шагами окрестности. Природа повторяла случившееся - она умирала. Желтые сухие листья падали на землю, оголяя тонкие ветви деревьев. Последние цветы, высаженные весной, сворачивали свои цветные бутоны и медленно высыхали. Желтела и сохла трава. Замерзали реки. Выпал первый снег.

Я тоже будто замёрзла. Меня сковала боль. День за днём я пробиралась сквозь неё, как через густой темный лес. Приходили осознания: последняя встреча, последний разговор и воспоминания, которых никогда не станет
больше. Останется ровно столько, сколько есть. Главное не забыть.

Я стала движима этим страхом: страхом забыть. Я должна рассказать о ней для того, чтобы её не забыть, я хочу запечатать свои воспоминания о ней. Я боюсь, что они померкнут. Хотя знаю, что это невозможно - ни
забыть её, ни погасить эти образы. Увядающая природа погружалась в сон и я всё больше окуналась в свои
воспоминания. Ночи стали темнее и тоска о каждом невозвратном дне разгоралась ярче, угасала, а после вспыхивала снова. И так раз за разом.

Прожитая жизнь - будто бы рассказанная история, но сколько в ней недосказанного. Особенно друг другу.

Ты стихла, застыла, но не перестала.
Как река перед холодной зимой.